Pero venga, cuéntame todos tus secretos, como que los sábados por la noche no te apetece follar con él, pero que por lo visto es muy bueno para sus ciclos ya que tiene los espermatozoides débiles. Que andáis un poco ajustados porque estáis pagando un piso en San Chinarro. Si estoy de acuerdo, ésta es la vida que querías, es maravilloso, estoy seguro de ello. Claro lo pasaste tan mal en el pasado que te hartaste, claro, claro, que se lo curro muchísimo que te llamaba todos los días y que no te beso hasta la quinta cita, tu crees que el mismo día quería, pero claro no se atrevió, yo ya se que antes te lo hubieras tirado esa noche, pero es que ahora eres formal, lo entiendo perfectamente…

Me quedan 20 minutos para ver el partido de mi vida, el de los bajitos contra los Cerdos Holandeses*. (Nota histórica lo decía un profesor de Historia Moderna que tuve refiriéndose a como eran conocidos en el siglo XVII los Holandeses en todos los puertos del Atlántico) Tratando de alejarme de la euforia que han tratado de inculcarme estos días, que si un pulpo dice que ganaremos, que si la prensa opina que somos favoritos que si las apuestas van a favor de España y escucho las vuvuzelas por mi ventana y ruido de petardos y veo como las banderas de España llenan los balcones de mi barrio y no me gusta, no me gusta que demos por ganado un partido que no ha empezado, que pensemos que Holanda es un equipo sin oficio y que lo ganamos sin bajarnos del autobús.

Final de la primera parte. España comienza jugando con su famoso tiqui-taca, Holanda se olvida de la Naranja Mecánica de Cruyff y se dedica a dar patadas y tratan de desestabilizarnos. ¡Van Bommel te odio con toda mi rabia!.

Final de la segunda parte intentamos atacar pero vamos a menos en ocasiones de gol, Villa, por Dios, lo que has fallado. Robben da muchísimo miedo.

La prorroga es un silencio no sé quien ataca primero, Robben que es como el Coco de mi infancia va desapareciendo a medida que van pasando los minutos como mi Coco cuando me fui haciendo mayor, expulsan a Heitinga ¡Por Fin! Y de pronto… ¡Dásela Cesc! ¡Dásela por Dios!, ¡Iniesta no lo falles!, ¡Iniesta no lo falles!, dinos que eres el mejor jugador del mundo, dinos que en Albacete nació un chaval que era del Madrid pero se fue al Barsa pero que daba igual porque él a lo que vino es a ganar un mundial y Gooooooooooooooooollllllllllllllllllllll.

Mi barrio de castizos e inmigrantes se llena de vuvuzelas, de trompetillas, de petardos, no importa que haga calor que no se pueda dormir, hoy España ha ganado el mundial. Yo lo he visto y en color, mi padre también, él no lo había visto ni siquiera en blanco y negro. Siempre hay un tiempo para todo.

http://www.somosmalasana.com/historia-madrid-malasana/historia-calle-madrid-malasana/san-vicente-ferrer-bien-surtida-de-detalles/

Y Madrid se paró por segundo día, porque no nos engañemos, lo que los políticos plantean como servicios mínimos son trenes entre 10 y 15 minutos para que no se sienta la huelga y uno que recuerda sus veranos en Madrid esperando entre 20 y 25 minutos en un anden porque era verano y se reducía el número de trenes, piensa que ya nos valdría una huelga en agosto respetando servicios mínimos, Nos ahorraríamos 10 minutillos.

Y en Metro de Madrid que nunca vuela se continua con sus derecho a la huelga, porque la huelga es un instrumento de protesta contra esa absurda reducción del 5% de los salarios de los empleados públicos, un modo de lucha de un colectivo de trabajadores que se sienten clase trabajadora y que afortunadamente acuden a la huelga porque están en juego sus derechos adquiridos y que se niega a que se reduzca ese dinero para pagar vuestros enormes sueldos y vuestra financiación a La Banca ¿Cuantos dinero os llevaís del Estado a modo de pensiones vitalicias o de compensación económica después de abandonar el cargo? Porque si algo es injusto es que un político se lleve un sueldo compensatorio después de haber abandonado sus funciones. Si algo es injusto es que se coloque a un excargo político como Presidente de Caja Madrid si algo es injusto es que se abogue por la supresión del impuesto de sucesiones que supondría más de lo que obtenéis por ese 5%. Y por favor dejad de llamar huelga “salvaje” a una huelga que esta dirigida por los sindicatos, éste es un termino que se utilizaba en Inglaterra para referirse a aquellas huelgas que no tienen control sindical que en ésta no es el caso.

A mi Abuelo se le ha muerto mi Abuela y estamos todos muy preocupados porque aunque sentimos mucha pena por la Abuela, no sabemos que va a hacer este hombre después de tantos años viviendo juntos, no sabemos cómo se va a valer, si debería venirse a mi casa o a la de mi tía. Él nos mira y a pesar de que tiene los ojos vidriosos me sonríe, me pone su enorme mano en los hombros y logra una sonrisa, hija – pregunta – ¿Los críos han cenado? -Yo siento esa mano poderosa y aunque menos fuerte que otras veces, siento que no me va a pasar nada, que ya creceré. Suena el despertador.

He decidido cocinar, me encanta cocinar, disfruto con la comida y me gusta ver a la gente disfrutar comiendo,  me gusta la gente que sabe de comida, que diferencia los sabores que le da importancia a lo que come.

Se dice, somos lo que comemos, yo en  mi caso tengo que sufrir el castigo del tupper, el hándicap de cocinar para uno mismo y la falta de tiempo eterna.

Cuando escribo esto me pregunto si  no será un castigo el comer en el trabajo. Estoy escribiendo esto mientras se pocha la cebolla y el ajo abundantes, notando como el olor llena mi cocina, le añado una guindilla seca; entre mis lagrimas por la cebolla, el olor del picante y el frio del Retiro que traigo de pasear, me convierto en un hibrido de la gripe A. Cuando todo esta pochado añado el pescado en este caso; unas rajas de pescadilla, le añado el zumo de un limón quizás uno y medio y apago el fuego,  lo tapo dejando que se cocine con el calor lento de la cebolla.

Mañana en mi odiado tupper de las Tres,  mientras prosigo la tertulia futbolística de 15 minutos, pensaré que no es lo mismo recién hecho, un motivo de que mi vida podía ser mejor. Pero también peor si comiese otro sándwich de máquina.