Gritando a la primavera

Takahashi vas a morir. Da igual que pienses que eres inocente. Nadie es inocente para nosotros. Te encontraremos, te golpearemos, te cortaremos las orejas, te humillaremos, nos reiremos de ti y cuando implores que te perdonemos, te ataremos y te tiraremos al río. Veremos el modo en que te ahogas lentamente, como tratas de aferrarte a la vida que ya no te pertenece. Nos quedaremos allí mirando hasta que salga la última gota de oxigeno de tus pulmones, hasta que esa burbuja llegue a la superficie y sabremos que eso es lo que queda de tu vida. Nada.

Takahashi te descuidaste, nunca debiste coger esa llamada que no era para ti, puede que tal vez si lo fuera, quien sabe, ahora te encontraremos y haremos lo que queramos porque nos perteneces. Estabas tan contento, ya había amanecido de esa noche oscura, habías conocido el amor y pensaste que el destino no te jugaría tan mala pasada, no se puede huir del destino, no se puede huir de nosotros.

Aun sabiendo que no leerás nunca mi bloK, probablemente seas de las personas que más conozca mis paranoias y desvaríos por lo que tampoco creo que te resulte necesario tener una sobredosis de mi egocentrismo radical.

Pensé que si lo había hecho el año pasado  ¿por qué no este año también? Y aquí estamos en tu cumpleaños, no te preocupes te llamaré, te diré princesa, cómo estás, me preguntarás como estoy, te diré que estupendamente (sea verdad o no), me dirás que también (sea verdad o no). Te soltaré una chorrada que tú responderás convenientemente y cuando cuelgue  tras una conversación de conocidos en la calle, se me quedará el cuerpo con una de estas dos sensaciones:

-Sensación 1: Me encantas, haces magia, que ganas tengo de verte, que lastima lo nuestro, y me alegro que sigas siendo Tú, únicamente Tú, siempre Tú.

-Sensación 2: Quien me mandaría llamar a mí para que me sueltes borderías, me está bien empleado por tratar de ser amigo, y en qué momento dejarías de ser Tú.

Y lo peor es que esas dos sensaciones se repiten incansablemente cuando nos vemos, nos hablamos, me llamas o te llamo. Esa sensación a veces es múltiple, primero una y luego la otra (indistintamente el orden)  y a veces son las dos al mismo tiempo.

Esa sensación que se repite a falta de conversaciones sinceras, de decirnos las verdades sin resquemor, aceptando la mierda de cada uno. Estoy convencido que somos capaces de hablar durante 10 años y no tocaríamos nada que pueda resultar embarazoso para los dos. A veces se me pone cara de chiste e incluso me río un poco de esas reticencias que tenemos. Somos como funambulistas de las conversaciones personales.

Es otro de los argumentos que tengo para saber que lo nuestro estuvo bien el tiempo que fue. De otro modo seríamos una de esas parejas que nunca se dice  nada y que se tratan a puñaladas entre ellos, dos conocidos desconocidos. Fue mejor como estuvo…

Pd Te llamo no se me olvida, que gracioso antes tenía que hacer cábalas para saber exactamente el día y ahora me acuerdo siempre, espero equivocarme tanto en la sensación 1 como en la 2, como en la mezcla de estas, todas ellas tratándose de ti me ponen tenso.

Reposdata: Como no pude colgarlo antes, hablé contigo, quedamos en unos días, hablaremos, puede que en un par de horas digamos lo de los 10 años.

Cerrado por luto futbolístico

Diossssssssssssssss, necesito vacaciones, necesito salir de mi empresa, comer fuera, sentarme en una terraza, tomarme un gin tonic, o dos, quiero jugar al mus, llegar a casa, ducharme, cambiarme e irme por la noche, llegar a las 10 de la mañana con el piloto automático, pasar una semana en el trinomio de resaca-pedo-resaca, leer tranquilo en mi casa, verme las tropecientas  películas que llevo atrasadas.

Levantarme por la mañana y bajar al bar desayunar mientras leo el periódico, discutir con los parroquianos , olvidarme de metros y trenes  en una temporada, jugarme un partidillo con mis amigos, ver a mi sobri y comprarle un gormiti o docena y media.

Desde hace varios días mis compañeros de trabajo andan inmersos en un concurso literario escribiendo un cuento en 99 palabras, lo cierto es que me dan un poco resquemor este tipo de concursos, y la idea de que este fuera presentado por Renfe de Madrid no me ayudaba a verlo de manera positiva Pero allí estaban ellos dándole vueltas al argumento de sus mini relatos, cambiando al protagonista o reduciendo uno escrito anteriormente.

Y ahí estaba yo, el más grande metomentodo en cuanto a cuestiones literarias  tratando de poner la oreja del transcurso de sus vicisitudes, finalmente la señorita Rottermeller pidió mi opinión y yo que tengo la lengua rápida esta vez callé, y simplemente sonreí, hecho que se debió entender por “yo no me rebajo a un concurso que no sea el Nadal”  

El caso es que hoy día festivo que yo trabajaba y harto de la página del Ayuntamiento de Barcelona que parece que dios me castigó por madridista, con afán creativo pensé en por qué no escribir un cuento, aunque no lo presentase, (pensar que Esperanza Aguirre pueda aparecer en la entrega de premios me provoca irritaciones) y este es el cuento, el caso es que lo he enseñado y ha sonado a ya está el listo que va de guay , y los comentarios han sido pues no me gusta, eres lo peor, eres un chulo y demás insultos y me he ido con un rebote de los que marcan historia y de los  que se pagan con ironías y sarcasmo durante mes y medio.  

El caso es que he decidido bajarme de mi falso pedestal y voy a publicarlo en el blog, (al concurso me niego). Pero no lo publico para que me digáis que a vosotros os gusta eso sería de falso humilde y yo ni soy humilde ni mucho menos falso humilde. Lo que quiero es que vosotros mis siete lectores (perdón mis seis)  lo ataquéis con toda la saña posible sé que esto no os va a costar mucho, es lo que habitualmente soléis hacer, pero en fin he decidido abrir la veda y dejaros que os metáis con el mini relato, conmigo y con el blok aquel que se le ocurra decir alguna cosa positiva será censurado abiertamente.

“Disculpe Señor, escúcheme, por favor yo no tenía que estar  aquí, me subieron al tren por error, yo iba a casa de mi familia y entonces entró toda esa gente en el andén con sus maletas, empezaron a empujarme y me vi obligado a entrar en el vagón, necesito salir de aquí. Yo siempre viajo en primera y esto está lleno de obreros y de niños con piojos, es una vergüenza, que dejen dar el pecho a esa mujer, y que me dice del color del tren, es feísimo y además en esta estación empieza a oler a Gas”

Se abre la veda…  disfrutar

Vivo entre enseres perdidos, habito en un almacén de objetos perdidos en la ciudad perdida, alguna noche desconfiado recuerdo la ocasión perdida o el tiempo perdido, sigo siendo uno de los niños perdidos, y alguna vez también un hombre perdido.

Ando recuperado tradiciones perdidas y se empeñaron en enseñarme lenguas perdidas Me  echo a temblar cuando mi memoria recuerda alguna canción perdida , y alguno sabe que sigo siendo un poco bala perdida, busco un paraíso perdido y como Robinson llegar y ser el naufrago perdido.

No echo de menos los privilegios perdidos lo que fue, estuvo bien y como todo se acaba. Admiro a la gente que busca el eslabón perdido, y no dejo de pensar en aquella llamada perdida que no devolví. Me he enamorado más de una vez de mujeres perdidas porque siempre fui un caso perdido 

Algo del juicio se me quedo perdido, pero tengo amigos a fondo perdido, he perdido, libros, llaves,  mp4, relojes amores y la cabeza no porque está sujeta al cuello.

Tuve una perra que encontré en animales perdidos y raro es el día que no abra la puerta y no me acuerde de ella.

Con tanta cosa perdida es lógico que ande  algo desorientado  

En esta mi piel de asesino irredento,

Que te escupe desnuda,  

Que te odia y te humilla.

Que se ríe de ti y de todos tus miedos…

En esta mala sombra que ignora tu ausencia,

Que conoce  tus ganas y se sabe el sabor de tus ojos oblicuos,

Y conoce tus trampas …

Y me dice al oído que sea más duro,

 Que te olvide en la noche y me quede en los bares.

Es este  corazón desalmado de calles y de noches

El que me hace más fuerte

Y me enseña en los brazos de otras lo que piensa tu risa,

Y sus pieles me dicen lo que busca la tuya

Y me enseñan sus ojos que debo ser libre.

Que debo morir como  fiera salvaje.